Die Verbindung zwischen Welt und Bühne

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Der stärkste Antrieb, eine Theaterkritik zu verfassen, ist jener „Schreibdrang“, den eine Aufführung auslöst. Sie mag bewegend, schockierend oder problematisch sein – in jedem Fall drängt es einen dazu, darauf zu reagieren. Ein solcher Impuls ist selten; nur wenige Aufführungen vermögen ihn hervorzurufen.
Diese Reihe erscheint zwar in unregelmäßigen Abständen, doch soll sie einen Raum bieten, um die Eindrücke und Gedanken zu teilen, die eine solch lebendige Aufführung beim Autor – der sie live miterlebt hat – hinterlassen hat. Übrigens: Während der Spielzeit im Februar (als zeitgleich zur Fachmesse TPAM in Yokohama zahlreiche Aufführungen in Yokohama und im Großraum Tokio stattfanden) blieb mir besonders die Performance von Tiziana Longo im Gedächtnis.

Es handelt sich um eine Solo-Performance. Der Name mag vielleicht unbekannt sein. Die aus Italien stammende Künstlerin kam nach Japan, nachdem sie im Archiv der Universität Bologna ein Video von Kazuo Ohno gesehen hatte; dort erlernte sie Butoh bei Yoshito Ohno und Mitsuyo Uesugi. Später betrieb sie Feldforschung zu traditionellen Tänzen in Japan und anderen Teilen Asiens und arbeitet seit 2010 gemeinsam mit Motoya Kondo in der in Berlin ansässigen „Motimaru Dance Company“. Ihr Butoh-Solo „MUT“ wurde am 14. Februar im Theater X aufgeführt. Betritt man den Zuschauerraum des Theater X, wird man von der Inszenierung überwältigt: Ein riesiger Vorhang – gefertigt aus aneinandergefügten Zeitungsseiten – spannt sich von der Bühnenrückwand über die Seitenbereiche bis hinauf zur Decke des Zuschauerraums. Durch gezieltes Straffen und Lockern entstehen Schattenspiele, die das Gefühl vermitteln, sich in einer gewaltigen Höhle aus Zeitungspapier zu befinden. Ein tiefer, glockenartiger Ton erklingt, es wird dunkel, und die Aufführung beginnt. Im Dämmerlicht sind Fernsehgeräusche und ein diffuses Rauschen zu vernehmen. Nachrichten in verschiedenen Sprachen – darunter Englisch und Japanisch – berichten von aktuellen Weltereignissen; man hört Schlagworte wie Präsident Trumps Äußerung, Mexikaner sollten das Land verlassen, oder Begriffe wie „Atomkraft“. Währenddessen erscheint eine Masse von Zeitungen, die solche Nachrichten vermitteln, auf der Bühne und bewegt sich auf unheimliche Weise. Die von der Decke hängenden Zeitungen blähen sich auf und bewegen sich, während sich die Form der Zeitungsmasse wandelt. Es ist eine wunderbare Performance-Kunst, die die Zuschauerplätze und die Bühne mit den eigentlichen Nachrichten und dem Bühnenraum verbindet. Der Zeitungsberg gerät allmählich in heftige Bewegung, stürmt – gleichsam eintauchend – auf den Zeitungsvorhang zu, der die Rückwand verdeckt, und kommt abrupt zum Stillstand.
Als die Zeitungsmassiv, die ihre Form bis dahin weitgehend bewahrt hatte, in sich zusammensackt, erscheint eine Frau in einem schwarzen Kleid; sie trägt einen Schleier, der – ähnlich einem Mantel und einem Niqab – nur die Augen freilässt, dazu einen Hut in Form einer großen schwarzen Rose und schwarze Handschuhe. Sie verhakt einen Fuß in den Zeitungen, bewegt sich zur Bühnenmitte vor und breitet langsam die Arme aus. Plötzlich winkelt sie Ellbogen und Handgelenke an und zieht sie zur Körpermitte (technisch gesehen wünschte ich mir hier etwas mehr Kraft, ein stärkeres „Eingraben“ ins eigene Fleisch sowie einen überraschenderen Rhythmus). Danach läuft sie mit erhobenen Händen umher – als blicke sie zum Himmel –, springt, greift nach einer erreichbaren Zeitung und bewegt sich über die Bühne; sie wirkt wie gefangen, leistet jedoch zugleich größtmöglichen Widerstand in diesem Raum. Schließlich steigt sie – als hätte sie etwas bemerkt – in den Zuschauerraum hinab, fixiert das Publikum mit dem Blick und umarmt eine Zuschauerin in der ersten Reihe (war es Zufall, dass es sich um Yoshito Ohno, Tizianas Lehrer, oder einen anderen Gast handelte?). Nach einem Blick in deren Augen kehrt sie auf die Bühne zurück. In dieser Szene, in der sie völlig verhüllt ist, tritt ihre Identität als Italienerin in den Hintergrund; stattdessen entsteht im Bewusstsein des Publikums das Bild einer muslimischen Frau. Hier verkörpert Tiziana eine Frau, die sich stumm an uns wendet; dies löst Ehrfurcht aus und schafft eine menschliche Begegnung auf nonverbale Weise. Sie strahlte eine solche Kraft aus.

Dann kehrt sie langsam auf die Bühne zurück und lässt sich in einen unordentlichen Haufen Zeitungen fallen. Diesmal trägt sie rote Handschuhe an den Armen, die sie aus dieser Position herausstreckt. Ihre Hände ruhen auf ihrem Rücken und bilden einen lebhaften Kontrast zu dem schwarzen Kostüm. Dieses Rot wird aufgegriffen durch ein blutrotes Garn, das sie aus dem Inneren ihrer Kleidung, auf Höhe der Körpermitte, hervorzieht. Schließlich legte sie ihren Mantel ab und zeigte sich als Frau in einem orangefarbenen Kleid. Sie nahm behutsam den Hut vom Kopf, und in dem Moment, als sie ihn – so schien es – an sich gedrückt hatte, ließ sie ihn plötzlich auf den Boden fallen. Dann lief sie umher und zerknüllte die Zeitung, die sich bis zur Decke erstreckte. Die Decke, die auf ihre Bewegungen reagierte, erinnerte an die Bewegungen eines Fötus im Mutterleib und verwirrte mich ein wenig. War das Spreizen der Beine oder das Zurückbeugen auf hochhackigen Pantoletten der Ausdruck einer Frau, die sich aus dem zuvor erwähnten, strengen Kostüm befreit hatte?
Doch diese Verwandlung, von der ich geglaubt hatte, sie würde hier enden, war noch lange nicht abgeschlossen. Als sie das Kleid ablegte, kam eine Haut zum Vorschein, die von den Knien bis zur Brust mit schwarzem Haar bedeckt war. Gerade als ich dachte, dass sie absichtlich.

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Während sie wie bei einer Modenschau posierte und vorwärtsschritt, stieß sie ein bedrohliches Grollen in Richtung des Publikums aus. Die Erwartung, dass unter dem Kleid ein nackter Frauenkörper zum Vorschein kommen würde, wurde durch dieses seltsame, tierartige Wesen enttäuscht. Sie ließ den Schuh nur an einem Fuß hängen, versteifte ihren Körper, als hätte sie keine Kontrolle mehr über ihn, und bewegte sich roboterhaft. Wahrscheinlich war hier der Einfluss des Butoh-Tanzes spürbar, bei dem der Körper Bewegungen ausführt, die weit von alltäglichen Abläufen entfernt sind. Schließlich brach die immer schneller werdende Bewegung zusammen, und sie lehnte sich an den Stapel Zeitungen, mit dem sie zuvor noch gerungen hatte. Nach einer Weile löste Tiziana die an ihrem Körper klebenden Papierstreifen ab, und nach und nach kam ihre weiße Haut zum Vorschein. Schließlich war sie völlig nackt und berührte ihren Bauch wie eine Schwangere. Mit einem Gesichtsausdruck, der zwischen Lachen und Weinen schwankte, schlug sie die Zeitungen um ihren Körper; die Bewegungen wurden dabei immer heftiger. Die Papierstreifen gerieten durcheinander, der Oberkörper schwang energisch hin und her, und in einem Ausbruch aufgestauter Wut sprang sie vom Boden ab. Schließlich kauerte sie sich zusammen, als hätte sie ihre gesamte Energie verbraucht; während das Licht erlosch, war ein Flüstern zu hören – „mein / Kind / wartet“ –, und der Vorhang fiel.
Als Tiziana beim Schlussapplaus wieder auf der Bühne erschien, hielt sie eine Schachtel in der Hand, aus der jeder Zuschauer ein kleines, als Valentinsgeschenk gedachtes Päckchen erhielt.

Die Verpackung bestand aus Zeitungspapier; darauf klebte ein Zettel mit der Aufschrift „Von dem, der dir am meisten wehgetan hat“, und das Ganze war mit demselben roten Garn verschnürt, das auch in der Performance verwendet worden war. Unmittelbar nach der Aufführung war der Eindruck, den die Künstlerin hinterlassen hatte, stark von der von ihr geschaffenen Welt geprägt, doch es blieb ein Gefühl, das sich schwer in Worte fassen ließ. Ein Grund dafür war die letzte Zeile. Ich hatte sie zunächst als Anspielung auf eine Schlange gedeutet. Doch selbst ohne diese Zeile trat das Attribut „Frau gleich Mutter“ in den Vordergrund – durch die Inszenierung, die im Verlauf des Stücks die Weiblichkeit betonte, sowie durch die Szene, in der sie nackt auf dem Boden lag und ihren Bauch berührte. Tatsächlich wäre es jedoch zu kurz gegriffen, die Frau allein auf das gebärende Geschlecht zu reduzieren; vielmehr muss die Vielschichtigkeit der Frau berücksichtigt werden, die sich in der zeitlichen Wandlung widerspiegelt: von der Zeitung über den Niqab und das Kleid bis hin zum tierartigen Wesen. Es schien, als wäre es verschwunden. Ehrlich gesagt war ich enttäuscht darüber, dass Frauen letztlich darauf reduziert wurden, „Kinder zu gebären“, und dafür gepriesen wurden.

Doch als ich beim Schreiben auf die Aufführung zurückblickte, erinnerte ich mich daran, dass der gesamte Theaterraum ursprünglich einem von Zeitungen umschlossenen Mutterleib glich. In diesem Raum voller Nachrichten wiederholen sich täglich die Ereignisse unserer Welt. Glück, Krieg, Diskriminierung, Armut – alles ist hier versammelt. Wie die Zeitung symbolisiert, bringen Menschen die unterschiedlichsten Dinge hervor: von warmen Momenten, die aus menschlichen Beziehungen entstehen, bis hin zu Gewalt. Wenn Frauen gleichbedeutend mit dem Geschlecht sind, das Kinder gebiert, dann sind es die von Frauen geborenen Menschen, die eine solche Welt erschaffen. Das Stück feiert nicht nur die Geburt des Lebens, sondern würdigt auch die Frau, die dieses Leben hervorbringt und sich zugleich darauf vorbereitet, sich der ganzen Welt zu stellen. Auch der Moment der Gewalt ging von uns aus. Jeder Einzelne muss sich dieser Realität und einer Welt voller Nachrichten stellen. Vielleicht steht Tizianas letzter Satz stellvertretend für uns, die wir in einer Zeit der Betäubung zurückgeblieben sind.

Je nach Betrachtungsweise mag es hoffnungslos erscheinen. Doch als ich das letzte Päckchen öffnete, kam ein kleines rotes Herz zum Vorschein, begleitet von der Botschaft: „Bitte verzeih mir, du wunderbarer Mensch.“ Vielleicht bedeutete dies, dass das Herz zurückkehren würde; inmitten der Zeitungsschnipsel, die ein hübsches Haus nachbildeten, lag ein rotes Herz. „Vergebung“. Das wird nicht leicht sein. Doch selbst in dieser Situation müssen wir unseren Platz in dieser Welt behaupten, um unser Herz nicht zu verlieren.

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